altas espectativas...putas espectativas...son elas as que estragan todo. supoño que nen tan sequera é culpa tua...pero xa non enches ollos, alma,gañas nin emocións... nin as liñas e os guiños que REescrebes unha e outra vez... nin pensar coa cona, nin co carallo... miña rula, vai ser que pasando de de ti...de vos...
e pensei nos teus peitos cun recendo dóce que pechaba os meus ollos os teus peitos e as mamilas duras de gominola de amorodo e pensei e seguín seguín seguín e seguín gominolas de amorodo de amorodos con tona
Jorge Amado. Navegaçao de Cabotagem. (Bahia, 1981 — A soluçáo) Vou ao Chame-Chame visitar Mirabeau no día de seu ani¬versario, completa setenta anos, saúde de ferro, está inteiro, segundo me diz, querendo dizer que nao negafogo, as namo-radas ai estao de prova. Viúvo, Mirabeau vive sozinho na casa da rúa Ary Barroso onde nos reuníamos para o póquer aos sábados e domingos — ele, eu, Odorico Tavares, Wilson Lins, Yves Palermo, vez por outra David Araújo e Carlinhos Mascarenhas, o máo-de-gato—residencia, atelier, museu. As mesas holandesas vindas da loja dos Moreira111, os armarios, as es-crivaninhas, os pesos de papel, os quadros de Carybé e Jenner Augus¬to, as esculturas de Mario Cravo e as dele próprio, Mirabeau Sampaio, escultor premiado, no hall de entrada o Cristo e a Pietá, duas pecas de madeira, belas. E a coleccao inigualável de santos antigos, cerca de quinhentas imagens — a Nossa Senhora de Frei Agostinho da Pieda-de, urna das quatro únicas pecas assinadas pelo mestre santeiro, o maior após Aleijadinho, nao há dinheiro que a pague, custou meia pataca a Mirabeau. Pintor, recría em suas telas as santas da coleccáo, vende bem, clientela numerosa e fiel, confidencia-me:para manter a tarifa, fago abatimento se mepagam á vista, aumento o prego se opagamento épar¬celado. Certa feita perdí a cabega, dei um quadro de graga, sabes a quem? A Fafá de Belém, já Ihe havia feito abatimento, pois gosto de ouvi-4a cantar, mas quando ela se dobrou nagargalhada e espieipelo decote do vestido, perdi o bom-senso, dei~lhe a tela de presente. Dese-nha e pinta, come com apetite, ouve música, conversa com os amigos, seu prazer maior, o preferido. O preferido? Nao sei, pois Mirabeau na-mora muito e o gosto do namoro é pelo menos igual ao do convivio dos amigos. Eu o vejo quase todos os dias e todos os dias ele tem urna historia a me contar, referente as namoradas, sao muitas, todas elas de vinte e tres anos incompletos, menos as contemporáneas dos tempos d'an-tanho, saudosistas, que Ihe trazem presentes, gravatas, lencos, cue¬cas de agasalho. Catítas e dadivosas todas elas, de categoría social e estado civil variáveis: estudantes, balconistas, secretarias, bem ou mal casadas ou por casar, noivas em flor, candidas, vigaristas, perso-nagens cativantes. Por vezes coincido com urna délas, Mirabeau a apresenta e rápido a despede. Revela-me em segredo que nao confia em Carybé: além de Ihe roubar imagen?., tenta bolinar suas namoradas. Também Caymmi se comporta mal, toma liberdades com as mocas. Na visita dos setenta anos Mirabepu me narra historinha exemplar que revela seu bom carácter e a finura de aflita pretendente. Era ela esposa de um amigo de seu filho Artur, vitorioso executivo. Conhecera--lhe o marido ao tempo em que os dois mocos frequentavam a Escola de Administrafáo, comparecerá a festa de formatura e ao casamento do rapaz: esteta, casara-se no rneio artístico. Bailarina de profissáo, morena de truz, levada dos diabos, a esposa ama as artes e os artistas do palco e do pincel, se apaixona fácil, presenteia o marido com chifres esculpidos, cinzelados. Como nao podía deixar de acontecer, apaixo-nou~se por Mirabeau e quando se apaixona a morena investe disposta a realizar seus sonhos. Viu-se Mirabeau cercado, solicitado, perseguido, a estrela do ballet resolverá dormir com ele custasse o que custasse, ele tirava o corpo fora, se negava, em atencáo ao marido déla, amigo de seu filho Artur, a fogosa nao desistia, recomecava. Estavam os dois nessa pu-nheta moral quando um día a dadivosa aparece excitadíssima: — Vai ser hoje, Miraba, vai ser hoje! Fulaninho, coitadinho, viaja hoje de tarde para o Rio, de noíte venho dormir aqui, em tua cama, vai ser um conforto! Mirabeau arregalou os olhos, assumiu ar digno, próprio para im-por respeito e colocar ponto final na arrelia: — Nao posso fazer urna coisa dessas, minha filha, impossível. Teu marido é amigo fraterno de Artur, é como se fosse meu sobrinho, é gen¬ te minha. Fique sabendo que mulher de amigo meu, para mim, é homem.. — repetiu, enfático: —... é homem. — Homem? Pra voce eu sou homem, Miraba? — Exactamente. — Entáo me enrabe, Miraba, me enrabe esta noite, vai ser o máximo. Mirabeau termina de contar, fita a distancia, pensativo. Pergunto: — E vocé, Mirabeau, enrabou? Ele, sincero: — Mais ou menos.
non estou seguro de nada. Nin de si sin son agora máis sincero que cando te vexa de fronte e te minta de verdade. ¿cando foi que esnaquizamo-la nobreza que había no noso ollar'. ¿por qué escollemo-la representación e non seguimos espidos ulindonos o sexo, mollandonos a boca có noso cuspe?. Agora toca representa-lo papel que alguén dispuxo para nós. Aquí, encriptado neste blog, que quede aínda unha pequena fenda por onde esborrexer cara tí. (que naide o sepa, que ninguén vire cara mín a sua mirada lastimosa, que ninguén exprese cun medio sorriso a súa conmiseración, o seu espanto. Patético dis que ven de dor. O tempo convirte a dor en vacio. No vacio intuo avelaiñas que se pousan no meu furabolos e repiten o teu nome.
Por qué non me atrevo a querelo? Gústame, máis só preciso sexo? é no único no que me mollo...
Máis logo cando me canse del, ou el de min, estarei SÓA..
¿Asústache? Non, xa estou afeita.
Será que só precisas sexo... Non, preciso máis del. Gústame, e non só cando o seu sexo roza o meu, faino inchar e de seguida comeza a latexar.. Non só é iso. Gústame máis, pero non llo digo...
¿Por qué gústache máis? Porque quero respirar o ar que el respira, rir, compartir, ate chorar.
E si paga a pena ter algo máis, vas deixalo marchar? Creo que si..
Por aquí vaise tentar facer algo semellante. Sei que ao mellor non vai estar moi ben vista esta publicidade pero bueno. O que ten tenda...como ben dicía suoreste. Bicos e beijos.
(aínda queda sitio...)
14 comentários:
altas espectativas...putas espectativas...son elas as que estragan todo. supoño que nen tan sequera é culpa tua...pero xa non enches ollos, alma,gañas nin emocións... nin as liñas e os guiños que REescrebes unha e outra vez...
nin pensar coa cona, nin co carallo...
miña rula, vai ser que pasando de de ti...de vos...
Como a rapaza que entrou no pazo o venres:
cada vez que me bicaba parecia só querer molla-la sua lingua na miña boca para seguir falando de si mesma.
Pagada de sí mesma.
Como di a canción: Quén eu era xa non son e ti non e-la que eras.
benvida checa á eira estrada chea de toxos. Coidado cos tacós non vaias caer de fuciños na bosta.
caravel
é máis checa , marcho.
deixo o pazo e vou na percura da filla de paul auster. Esta cachondisima. Se cadra teño un sojro escritor.
adeus.
e pensei nos teus peitos
cun recendo dóce
que pechaba os meus ollos
os teus peitos
e as mamilas duras
de gominola de amorodo
e pensei
e seguín
seguín
seguín
e seguín
gominolas de amorodo
de amorodos con tona
Yo te amo, guarramente,
desde que te vi
Pero se non a viches, inocente!
QE2
Jorge Amado. Navegaçao de Cabotagem.
(Bahia, 1981 — A soluçáo)
Vou ao Chame-Chame visitar Mirabeau no día de seu ani¬versario, completa setenta anos, saúde de ferro, está inteiro, segundo me diz, querendo dizer que nao negafogo, as namo-radas ai estao de prova.
Viúvo, Mirabeau vive sozinho na casa da rúa Ary Barroso onde nos reuníamos para o póquer aos sábados e domingos — ele, eu, Odorico Tavares, Wilson Lins, Yves Palermo, vez por outra David Araújo e Carlinhos Mascarenhas, o máo-de-gato—residencia, atelier, museu. As mesas holandesas vindas da loja dos Moreira111, os armarios, as es-crivaninhas, os pesos de papel, os quadros de Carybé e Jenner Augus¬to, as esculturas de Mario Cravo e as dele próprio, Mirabeau Sampaio, escultor premiado, no hall de entrada o Cristo e a Pietá, duas pecas de madeira, belas. E a coleccao inigualável de santos antigos, cerca de quinhentas imagens — a Nossa Senhora de Frei Agostinho da Pieda-de, urna das quatro únicas pecas assinadas pelo mestre santeiro, o maior após Aleijadinho, nao há dinheiro que a pague, custou meia pataca a Mirabeau.
Pintor, recría em suas telas as santas da coleccáo, vende bem, clientela numerosa e fiel, confidencia-me:para manter a tarifa, fago abatimento se mepagam á vista, aumento o prego se opagamento épar¬celado. Certa feita perdí a cabega, dei um quadro de graga, sabes a quem? A Fafá de Belém, já Ihe havia feito abatimento, pois gosto de ouvi-4a cantar, mas quando ela se dobrou nagargalhada e espieipelo decote do vestido, perdi o bom-senso, dei~lhe a tela de presente. Dese-nha e pinta, come com apetite, ouve música, conversa com os amigos, seu prazer maior, o preferido. O preferido? Nao sei, pois Mirabeau na-mora muito e o gosto do namoro é pelo menos igual ao do convivio dos amigos.
Eu o vejo quase todos os dias e todos os dias ele tem urna historia a me contar, referente as namoradas, sao muitas, todas elas de vinte e tres anos incompletos, menos as contemporáneas dos tempos d'an-tanho, saudosistas, que Ihe trazem presentes, gravatas, lencos, cue¬cas de agasalho. Catítas e dadivosas todas elas, de categoría social e estado civil variáveis: estudantes, balconistas, secretarias, bem ou mal casadas ou por casar, noivas em flor, candidas, vigaristas, perso-nagens cativantes. Por vezes coincido com urna délas, Mirabeau a apresenta e rápido a despede. Revela-me em segredo que nao confia em Carybé: além de Ihe roubar imagen?., tenta bolinar suas namoradas. Também Caymmi se comporta mal, toma liberdades com as mocas. Na visita dos setenta anos Mirabepu me narra historinha exemplar que revela seu bom carácter e a finura de aflita pretendente. Era ela esposa de um amigo de seu filho Artur, vitorioso executivo. Conhecera--lhe o marido ao tempo em que os dois mocos frequentavam a Escola de Administrafáo, comparecerá a festa de formatura e ao casamento do rapaz: esteta, casara-se no rneio artístico. Bailarina de profissáo, morena de truz, levada dos diabos, a esposa ama as artes e os artistas do palco e do pincel, se apaixona fácil, presenteia o marido com chifres esculpidos, cinzelados. Como nao podía deixar de acontecer, apaixo-nou~se por Mirabeau e quando se apaixona a morena investe disposta a realizar seus sonhos.
Viu-se Mirabeau cercado, solicitado, perseguido, a estrela do ballet resolverá dormir com ele custasse o que custasse, ele tirava o corpo fora, se negava, em atencáo ao marido déla, amigo de seu filho Artur, a fogosa nao desistia, recomecava. Estavam os dois nessa pu-nheta moral quando um día a dadivosa aparece excitadíssima:
— Vai ser hoje, Miraba, vai ser hoje! Fulaninho, coitadinho, viaja hoje de tarde para o Rio, de noíte venho dormir aqui, em tua cama, vai ser um conforto!
Mirabeau arregalou os olhos, assumiu ar digno, próprio para im-por respeito e colocar ponto final na arrelia:
— Nao posso fazer urna coisa dessas, minha filha, impossível. Teu marido é amigo fraterno de Artur, é como se fosse meu sobrinho, é gen¬ te minha. Fique sabendo que mulher de amigo meu, para mim, é homem.. — repetiu, enfático: —... é homem.
— Homem? Pra voce eu sou homem, Miraba?
— Exactamente.
— Entáo me enrabe, Miraba, me enrabe esta noite, vai ser o máximo.
Mirabeau termina de contar, fita a distancia, pensativo. Pergunto:
— E vocé, Mirabeau, enrabou?
Ele, sincero:
— Mais ou menos.
non estou seguro de nada. Nin de si sin son agora máis sincero que cando te vexa de fronte e te minta de verdade. ¿cando foi que esnaquizamo-la nobreza que había no noso ollar'. ¿por qué escollemo-la representación e non seguimos espidos ulindonos o sexo, mollandonos a boca có noso cuspe?. Agora toca representa-lo papel que alguén dispuxo para nós. Aquí, encriptado neste blog, que quede aínda unha pequena fenda por onde esborrexer cara tí. (que naide o sepa, que ninguén vire cara mín a sua mirada lastimosa, que ninguén exprese cun medio sorriso a súa conmiseración, o seu espanto. Patético dis que ven de dor. O tempo convirte a dor en vacio. No vacio intuo avelaiñas que se pousan no meu furabolos e repiten o teu nome.
don Irto.
Por qué non me atrevo a querelo? Gústame, máis só preciso sexo? é no único no que me mollo...
Máis logo cando me canse del, ou el de min, estarei SÓA..
¿Asústache? Non, xa estou afeita.
Será que só precisas sexo... Non, preciso máis del. Gústame, e non só cando o seu sexo roza o meu, faino inchar e de seguida comeza a latexar.. Non só é iso. Gústame máis, pero non llo digo...
¿Por qué gústache máis? Porque quero respirar o ar que el respira, rir, compartir, ate chorar.
E si paga a pena ter algo máis, vas deixalo marchar? Creo que si..
¿Por qué? Non sei decirlle que o quero.
Joder, isto é a festa do anónimo.
Pois eu asino, ale!
eI, RAPAZA! isto vai de capa caída e que ten tenda que a atenda (seique).
mámame
A ver.
Quero que volva o único sexblog xenuíno en galego.
Ale.
Por aquí vaise tentar facer algo semellante. Sei que ao mellor non vai estar moi ben vista esta publicidade pero bueno. O que ten tenda...como ben dicía suoreste.
Bicos e beijos.
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